Le gros marin rougeaud frappe sur la table avec son poing ganté. On croirait qu'il veut se réveiller en sursaut.
- Citoyenne ! Ce soir, j'ai envie de couper le kiki d'un négrillon. Ça me changera de l'aristocrate.
La Marmotte comprend tout de suite que c'est lui le négrillon. Il vérifie. Rien d'autre qui y ressemble dans la gargote presque vide. La citoyenne est rose et blonde à croire qu'elle le fait exprès. Elle lit à la chandelle une gazette, accoudée sur un tonneau, et ne lève même pas les yeux vers le marin. Dans la salle, il n'y a que des patriotes attablés au vin chaud, et un poêle allumé solitaire. Le tout, recouvert d'un silence fatigué de bivouac qui tasse le plafond sur les têtes. Pas de doute, le seul négrillon, ici, c'est lui.
Le gamin regrette d'être entré dans cette taverne du haut de la rue de la Monnaie. Mais il est tard et il avait besoin d'un peu d'eau et d'une écuelle pour faire boire cette fichue potion à ce satané chien minuscule.
- Crois-moi, citoyenne, c'est quand ils sont encore p'tits qu'il faut les raccourcir, ces négrillons. Tiens, pour te montrer que je suis bon bougre, celui-là, je te l'achète.
- Il n'est pas à moi.
La Marmotte aurait préféré que la patronne réponde... Il n'est pas à vendre !...
- Donc, ça te privera pas si je le dépiaute, ce morceau de boudin ?
La Patronne décide de ne plus faire attention à l'enrhumé. Elle connaît le modèle par cœur. Après deux trois verres, ils veulent étriper leur voisin, après quatre ou cinq, ils demandent à la marier, et rendus au fond de la bouteille, ils ronflent. Suffit d'attendre. Elle reprend sa lecture. La Marmotte garde le braillard à l'œil. Un rougeaud, cerclé de baudriers comme une barrique défaite. Il n'a qu'un gant à la main droite et porte au côté un sabre qui cliquette.
- Ohé, citoyenne ! C'est ton vilain ratafia qui me fait voir double, ou il a pris un coup de soleil ton écriteau ?
Le marin pointe une plaque d'ardoise posée au mur sur une tablette. Elle est partagée en deux et on a écrit à la craie d'un côté...